ветер трепещет полотна ткани, складывая их в причудливые фигуры, которые замирают на миг, только для того чтобы их увидел искушенный и давно пропитый, от того туманный взгляд художника.закат давно уже выкрасил небо своим причудливым розовым цветом, а облака, ведомые чьей то чужой волей, но как бойцы собравшие всю свою жизнь в кулак покорно и твердо приближаются к солнцу, чтобы умереть, где то за горизонтом. и этот розовый цвет давно проникший в даже самые дальние уголки серой и обыденной жизни, заставляют на миг забыть все. а мимо проносится жизнь. мириады машин, маленькими звездочками фар зажигают сердца, холодные и сгнившие где то внутри. они приманивают безобидных и от того глупых мотыльков своим свечением, а потом не оставляют ничего, забрав все до капли. за какой то миг землю покидают тысячи и тысячи мотыльков, довольно глупых но столь же и безобидных.в миг проносятся их жизни перед глазами, в миг обрывается свет и зажигается новый.
а я...а я стою на берегу реки смотрю на закат и в этот миг мне позволено забыть все...

(С) собственное